Words Falling Apart - Fleur's Blog

:. 30.8.04 .:

02:07 - Blackout

Dans la tête, les premiers vers d'un poème de W.H. Auden.

Stop all the clocks, cut off the telephone.
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Et cette envie.

Fermer fenêtres, portes, volets.
Eteindre les lumières.
Eteindre mes pensées.
Me rouler en boule dans mon cocon bleu et me vautrer de toutes mes forces dans la contemplation complaisante de cette douleur qui me vrille le bide.
Arrêter de jouer, de faire comme si, arrêter d'être toujours celle qui est forte, celle qui encaisse, celle qui survit.
3 kilos et 750 grammes de pompes bardées de métal n'y suffiront pas.

Brisée.

J'aimerais tant que ce foutu cri sorte enfin de ma gorge.

Il faut croire que le bruit de l'espoir qu'on piétine est inaudible.

:. Just drop your thoughts .:

:. 26.8.04 .:

09:55 - Tornade
Post écrit le 17.8.04 à 00h55

Tremblante, encore.
Secouée, meurtrie même. Comme après une longue lutte.
Impression d'être passée sous un rouleau compresseur, d'avoir été rouée de coups, empoignée, jetée à terre puis caressée, pansée, choyée pour n'en être que mieux lapidée tout de suite après.
Des sillons de larmes dans mon bronzage, de la morve plein mon nez, et, tout autour de mes yeux, des rides de rire, de pur bonheur.
Dans le train, on me croit tout bonnement folle.
Comment vous dire bordel ?
Cinq heures passées à lire, à dévorer, affamée, jamais repue, incapable d'abandonner le livre, incapable de quitter Camille, Philibert, Franck et Paulette. Parfaitement impensable de les laisser. Plutôt vouloir les serrer contre soi, les porter à bout de bras, les secouer, les aimer, les aider, les engueuler, les chérir, les ressuciter.
Une onde de choc.
Mon cyclone personnel a un nom.
"Ensemble, c'est tout" d'Anna Gavalda.
Lisez.

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:. 16.8.04 .:

02:58 - On the road again ...

Vers le sud cette fois.
Plage, soleil et oubli, de ce bout de moi qui me manque, du silence et du vide, des mots qui ne sont pas là.
Se noircir la peau pour s'éclaircir les idées.

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:. 15.8.04 .:

03:41 - Humanless

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03:15 - Chassons le naturel ... à la m4a1

6 mois d'abstinence.
2 heures de faiblesse.
Foutue, je suis.
Je viens de retomber dans CS.

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:. 14.8.04 .:

10:11 - Et 1, et 2 ... et 25 - zéro !

Ca doit être l'été qui fait ca, la chaleur qui leur monte au cerveau, toutes ces filles court vêtues qui leur ébouillantent la testostérone, toute cette chair exposée sur les plages ou encore la déferlante de reality-tv à deux balles, de marjopouffe à l'île du crépage de chignon en passant par Koh Lanta (mauvaise adaptation de cette émission culte de mon enfance, mais si, souvenez vous, "On ne résiste pas, à l'appel de Banga"). Bref, je sais pas ce que c'est mais y a sûrement une raison.
Non parce que, tous les ans, à la même époque, les journalistes télé arrivent à me trouer le cul à force de vacuité informative. Pour rappel, l'année dernière, c'était les incendies. Cette année c'est Zidane. A la décharge des journaleux de 20h, ils ont réussi l'exploit de ne pas faire *tout* le journal sur le départ d'un footeux multi-million(milliard ?)aire de l'équipe de France. Juste 25 minutes. Ca laisse 10 minutes pour les restes du monde (comme dirait Jules-Edouard), c'est déja ca.
Merde quoi.
Je m'énerve encore pour rien ?
"La France sous le choc","Les français en deuil","Tu nous as tant donné", j'en passe et des meilleures. 25 minutes du journal de 20h, gros titre, avant quoi que ce soit d'autre, avant la moindre évocation de la moindre miette d'information réelle, d'actualité.
Qu'on ne me taxe pas d'anti-footballisme primaire. Non, j'aime pas beaucoup le foot, mais oui, je l'avoue, j'ai passé quelques très bonnes soirées pendant l'Euro 2004, lorsque les matchs étaient prétexte à se retrouver entre potes et à jouer le jeu de l'enflammage pendant 90 minutes. Bon, okay, c'était surtout pendant France-Angleterre, et en grande partie à cause du joli petit cul de David James, gardien de but anglais. Mais là, je m'égare. Bref, c'est pas juste parce que c'est du foot. C'est parce qu'une fois de plus, le sens des priorités des journaleux français me choque, et que l'étalage aussi éhonté d'un mépris total pour la mission d'information me donne la nausée.
Oui je sais, c'est pas la première fois. Mais bordel, à chaque fois, je souhaite tellement fort que ce soit la dernière ..

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:. 13.8.04 .:

00:43 - Home Sweet Home

Non, je ne suis pas morte emportée par la tornade de l'île de Houat.
Il s'en est fallu de peu, vu que j'étais sur l'île sus-nommée la veille.
Mais me voilà saine et sauve en mes pénates parisiennes, vu qu'à Belle Ile on a juste eu droit à une mini tempête avec son et lumière foudroyant sur l'océan.
Maison, donc, et j'ai presque fini de dépiler les 4520 mails qui m'attendaient.
Quelques trucs à vous dire, des photos à montrer, peut-être, des fanarts à rajouter, mais avant tout ca, vu que je suis excitée comme une puce, il faut que je vous parle de ma surprise du retour.
Ben ouais.
Telle que vous me voyez là, enfin, telle que vous me lisez là, je viens de me faire linker par l'illustre (mais non j'exagère pas) auteur de Little Gamers, comic ô combien incomparable dont je publie parfois des extraits ici. Bon, ok, c'est pas très glorieux, je suis pas du tout citée en tant que *insert whatever compliment hautement honorable* mais en tant que "hot reader".
Ouais bah .. On fait ce qu'on peut avec ce qu'on a.
Ah, euh, sinon c'est là que ca se passe.

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:. 9.8.04 .:

19:25 - La Isla Bonita

Arrêt sur image.
Pause.
Loin de Paris, plage ou bitume, loin de la horde touristique aoûtienne, loin des bécanes, des 300 spams par jour, de l'irc, du périph, de la chaleur écrasante et des moustiques qui s'obstinent à s'écrabouiller sur mon écran.
Loin de ceux que j'aime, aussi, mais une semaine, juste une petite, se quitter un peu pour mieux se retrouver, vieux cliché fort efficace.
Ici il y a la mer qui s'abat avec fureur sur les falaises de schiste coupant comme des lames de rasoir, il y a les sorties en bateau au petit matin pour aller poser des filets, il y a les après-midi alanguies au soleil, les crêpes dégoulinantes de beurre salé, les homards bleus dégustés à peine sortis de l'eau, le golf à flanc de falaise, une toute petite erreur de trajectoire et c'est le grand plongeon. Ici il y a le vent qui charrie l'air iodé de l'Océan, les gens du coin tanés comme des vieux loups de mer, l'immensité de l'eau et le silence de la pêche.
Ici, la nuit est si noire qu'il me semble découvrir des milliers de nouvelles étoiles.
Belle-Ile la bien nommée, isolée de la fureur du monde, parfaite retraite d'une semaine loin du bruit et de l'humanité.

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:. 4.8.04 .:

02:08 - Et ne jamais se démêler ...

6h du matin.
La seule chose qui me manque est une clope, mais pour la fumer il faudrait que je me lève et cette seule pensée est parfaitement exclue.
Dans le silence moite des sourires niais, j'observe le jour qui pointe à travers les volets entrouverts.
Repus.
Ce mot semble avoir été inventé pour nous, pour cet instant précis, en cet endroit précis.
Des heures entières soudés l'un à l'autre, affamés, toujours plus, les yeux écarquillés et les gémissements sourdant à nos lèvres closes par les baisers.
Nous ne sommes plus que sueur.
Nous ne sommes plus que plaisir.
Nous ne sommes plus qu'un, l'un dans l'autre, prolongeant encore et encore cette union parfaite.

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