Words Falling Apart - Fleur's Blog

:. 29.5.04 .:

00:52 - Lost.

Moi... Pauvre... Qui n'ai que rêves...
Je les ai ouverts sous tes pas...
Va doucement... Car sur mes rêves
tu vas...

Mille et mille années...
Et si toutes étaient comptées
... Longues heures de la nuit
sur perles de rosée.

...Vieilles ... Vieilles et gaies
ô si vieilles!
Mille et mille années
... Si toutes étaient comptées...

Daniel Darc - Elégie #2

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:. 27.5.04 .:

11:09 - Les Errances du Journalisme
(Attention, post à haut potentiel flamesque)

Il fallait bien être Alexandre Adler et être accueilli dans cette infâme feuille de chou qu'est le Figaro pour avoir le culot de publier une telle bouse en se rengorgeant du titre d'Editorialiste. 20 interminables paragraphes emplis de rien, d'un grand vide pompeux plein d'un gloubi-boulga de références historico-culturelles n'ayant rien à voir les unes avec les autres, de phrases tellement tarabiscotées que si elles n'en deviennent pas totalement incompréhensibles, elles perdent du moins la plupart du temps le moindre sens en langue française, et je ne parle pas des fautes d'orthographe. Pas l'once de l'ombre d'un argument dans l'article de monsieur Adler, pas la moindre idée nouvelle, pas une trace d'évocation de fait utile à l'analyse de l'oeuvre de Moore. Juste la logorrhée d'un pseudo-journaliste boursouflé d'emphase et de hargne, se regardant écrire et s'autocongratulant à chaque nouveau mot expulsé de sa plume poussive.
Il y a sûrement des choses à dire, et pas que du bien, au sujet de Michael Moore et de son dernier film. Il y a sûrement matière à critique, si l'on veut, dans le choix du jury de Cannes, car oui, cette palme d'or est un choix politique, personne ne saurait défendre F911 en tant que grande oeuvre cinématographique. Et alors ? Le cinéma comme arme politique ne saurait-il exister ? Faut-il donc uniquement récompenser des films d'auteurs japonais de 5h décrivant la beauté des cerisiers en fleurs sur le mont Fuji ? Et si le choix de ce Cannes d'aujourd'hui influencait la politique de demain, serait-ce donc un mal ? Monsieur Adler hurle bien vite à la propagande, lui qui est pourtant passé maître dans cet art, grand défenseur de cet Israël de Sharon qui décime des civils à Rafah, grand pourlécheur du fondement de ces Etats-Unis qui cautionnent les massacres.
L'article du sieur Adler étant très très long et très très ennuyeux, je me doute que nombre d'entre vous n'auront pas le courage de le lire. Je vous laisse donc sur cet extrait, paragraphe concluant ce grand exercice journalistique, que vous saurez, j'en suis sûre, apprécier à sa juste valeur :
"Cette approche, plus douloureuse mais plus féconde, éloigne de la justice propagandiste. Elle rapproche parfois aussi d'une justice plus profonde, faite de compassion: nous sommes à une semaine du 60e anniversaire du Débarquement de Normandie où des milliers de jeunes soldats américains inexpérimentés sont venus relever le sacrifice de leurs camarades soviétiques à l'Est et établir les libertés de l'Europe vacillante. Je ne pense pas que ce soit bien honorable de commencer cette commémoration par un crachat à la figure de l'Etat américain représenté par ses dirigeants légitimes, issus depuis 1788 du suffrage universel."

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:. 25.5.04 .:

22:54 - My roomy is a gentleman

Mise en situation : Kalou est allongé sur le ventre sur mon lit, dos nu.

Moi : Han mais mon Kalou t'es trop maigre !
Kalou : Mais non je suis pas maigre ..
Moi : Mais regarde là t'as les os qui sortent !
Kalou : C'est parce qu'il n'y a pas besoin de muscles ici.
Moi : Mais moi j'ai pas les os qui sortent à cet endroit ..
Kalou : Ah mais tu sais, y a pas besoin de graisse non plus.

Demain dans mon yahourt 0%, je mets du faux sucre.

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:. 24.5.04 .:

21:32 - Fur Pez

Parce que parfois il me suffit de me ballader dans les rayons de mon Carrouf local pour retomber en enfance.
Spéciale dédicace to Kenico.

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:. 23.5.04 .:

21:04 - American Jesus

Avouons le, Bad Religion sur scène c'est rien que du bonheur. Pas seulement parce que j'attendais ce concert depuis 8 ans, dernière date à laquelle le groupe avait posé ses semelles dans la capitale mais aussi parce, définitivement, BR est un grand groupe de live. Presque deux heures de pur plaisir, du punk rock comme on l'aime, péchu, sonore et servi à la perfection par la voix de Greg Graffin, petit bonhomme à la chevelure aussi peu fournie que son chant est agréable. Et puis il y a les paroles, intelligentes, percutantes, les discours entre les morceaux, chaleureux, enthousiastes, un brin politisés comme on aime, bref, vraiment, rien que du bon. Le groupe tout entier a même pris la pose sur la scène pour que les fans puissent se faire plaisir avec leurs appareils photo, si ca c'est pas du pur bon esprit, je me demande ce que c'est.
Alors mon conseil de la semaine sera : Jetez vous sur "The Empire Strikes First", dernier album de Bad Religion, dans les bacs le 8 Juin, et déja dispo dans toutes les bonnes crèmeries peer to peer, mais faites gaffe, télécharger des mp3 c'est illégal et puis ca fait tomber les cheveux et noircir les dents et ca dérèglera votre magnétoscope.

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:. 18.5.04 .:

01:11 - La Guerre bouh c'est vilain !

Je rebondis sur un post de Bap dans lequel il dit qu'il ne faut pas s'étonner des tortures infligées par les soldats américains et que, en gros, tel gouvernement, tels soldats.

Non, évidemment, il ne faut pas s'étonner. S'indigner, si vous voulez, s'étonner, vraiment pas. Et pas pour une histoire de gouvernement ou de nationalité des soldats.
Remettons les choses en perspective. C'est de Disneyland dont on parle là ou d'une GUERRE ? Vous l'avez vu où vous que la guerre c'était un joli truc propre et net avec des soldats rutilants sur des chars enrubannés qui distribuent des chewing-gums et des bas nylons à une population libérée et reconnaissante ?
Merde, quoi, la guerre c'est crade. A partir du moment où on donne des fusils et des chars d'assaut à des hommes, avec l'autorisation d'aller joyeusement décimer l'ennemi au nom de je ne sais quel grand idéal (ou juste pour des visées expansionnistes, peu importe), ca veut dire du sang, de la merde, des morts. Il n'y a rien de digne à mourir victime d'une roquette, pas plus que de mourir torturé par des soldats. Bordel, dieu sait que les Français ont connu leurs heures de gloire niveau torture, en Algérie, en Indochine et certainement ailleurs. Pas besoin d'avoir Bush comme président pour ça. Il suffit d'être humain et soldat. Le fantasme de puissance, d'avillissement de l'autre, la cruauté, c'est pas les américains qui les ont inventés.
Convention de Genève mon cul.

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:. 15.5.04 .:

15:41 - Shiny Happy People

Tourbillon de gens, envie d'être partout à la fois, tenter de parler avec tout le monde, se dissoudre dans les rires, les calins et les conversations, aimer cela et vouloir que cela dure, encore et encore.
Boissons bleues, vertes, jaunes, rouges, feuilles de menthe et rondelles d'oranges, amis présents et souriants, jolies filles et beaux garçons, danser, se frotter contre le corps doux et glissant de l'éternellement belle Jehanne, caresser les ailes d'une demoiselle fort peu monstrueuse, faire la fête, célébrer.
Oui, une si belle soirée, malgré l'horloge qui égrénait les heures de son absence.

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:. 12.5.04 .:

13:26 - Sur la corde raide

J'avance à l'aveuglette.
Pourtant parfois je cours, je m'accroche à la lumière, à la douceur, tout est si simple, facile de mettre un pied devant l'autre, tout est si naturel et doux. L'instant d'après je trébuche, heurte le sol et l'abîme est là, tout proche, et ce serait facile, aussi, de se laisser rouler dedans, dans le noir cotonneux, abandonner.
Impossible pourtant, foutu crédo, se relever, avancer, comme toujours, c'est le premier pas qui est le plus dur, le reste vient naturellement, l'instinct est là et Lui aussi, la chaleur et la douceur, et les promesses d'un avenir où tout irait pour le mieux.
Croire.
Croire de toutes mes forces, et retrouver le sourire.
Aimer.

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:. 6.5.04 .:

23:53 - La Musique adoucit les moeurs

Moi je voulais faire de la batterie.
En vrai je faisais déja du piano. Le piano c'est pratique, pas besoin d'avoir l'oreille musicale. Juste les doigts souples. Surtout le petit doigt. Je me souviens bien du prof de piano au conservatoire, et ses coups de baguette sur mon petit doigt, qui trainait tout le temps, raide comme la justice. Sûrement mes gênes anglais cachés, le petit doigt raidit de 17h, pour le thé. Bref, mon petit doigt refusait de faire le pont, du coup jrippais sur le sol dièse, et vlan le coup de baguette. Je détestais mon prof de piano. Bruno qu'il s'appelait. Si j'avais une photo, jferais une cérémonie vaudoue. Donc le piano et moi c'était plus trop ça.
Moi jvoulais faire de la batterie. La batterie c'est pratique, pas besoin d'avoir l'oreille musicale. Juste le sens du rythme. Et des voisins sourds. Justement, ca posait problème à mes parents. Rapport au fait que ni eux, ni nos voisins ne l'étaient, sourds. Alors maman, arrangeante tout de même, m'a emmenée voir une répétition de l'orchestre du conservatoire et m'a dit de choisir un instrument, n'importe lequel. Tout sauf la batterie.
Jfaisais salement la gueule moi, jvoulais vraiment faire de la batterie. Jme voyais déja comme dans Wayne's World, acclamée par la foule d'un magasin d'instruments. "J'aime taper." Maman a redit que la batterie, pas moyen. Je me suis vengée.
J'ai choisi le violoncelle.
Le truc avec le violoncelle c'est qu'il faut avoir l'oreille musicale. Moi j'ai été livrée avec le petit doigt en l'air et l'oreille en vrac. Un vrai massacre. 4 longues années de persévérence violoncellienne. Mon prof, un très gentil vieux monsieur, s'arrachait le peu de cheveux qu'il lui restait sur le crâne. Ma mère rentrait de plus en plus tard à la maison. "Vous travaillez tard dites donc Docteur Marty !! - Oui, ma fille bosse son violoncelle." 4 ans comme 4 siècles, à écorcher les oreilles, non seulement de la famille, mais aussi des auditeurs de l'abominable audition publique annuelle, passage obligé, corvée monstrueuse dont je sortais morte de honte. 4 ans qui s'achevèrent en apothéose. Examen de fin d'année, la salle pleine de parents bienveillants, moi seule sur scène face au jury. Je joue. Je joue à la perfection. Pas une seule erreur technique, mes doigts virevoltent sur le manche, mon archet frétille, je me risque même à un vibrato de bon aloi. Dans la salle, mon professeur lève le pouce frénétiquement, un sourire d'extase s'épanoui sur mes lèvres. Ce n'est qu'après que je comprendrai qu'il me faisait signe de remonter ma main gauche. J'avais joué tout le morceau à la perfection, un demi ton trop haut. On a revendu mon violoncelle.
Moi, je voulais faire de la batterie.

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21:10 - Bière, Foot & Blogueurs

"Cette fois c'est la dernière."
Sorte de crédo, chansonnette que je me répète en remontant la rue Saint Denis jusqu'au Hall's Beer, me rendant au 10ème Paris Carnet.
Il est 19h15, j'y suis tôt, une fois n'est pas coutume.
Au départ ca s'annonce mal. Oui, malgré la soirée spéciale Smirnoff Ice. Le serveur nous parque sur une table le long du mur, "pour pas géner les gens venus voir le match de foot." A vue de nez, la table, on y tient à 15, 20 maxi. Je me demande ce qu'il fera quand on sera 50.
Ca s'annonce mal, oui, surtout que je me retrouve avec pour compagnons de table deux excités de chez 20six, qui déblatèrent sur la chute d'u-blog. Un vrai two men show de sectarisme, incroyable à quel point ca tourne à la caricature. Je me demande même pourquoi ils m'adressent la parole. L'agacement augmente quand ils se rengorgent d'avoir envahit le Shywawa a 40 un vendredi soir "et même qu'on s'asseyait par terre et tout, le serveur se frottait les mains." J'ai à cet instant une pensée silencieuse pour Nono, Steph, Franck et Christophe et je me promets de leur dire que je n'ai rien à voir avec ces gens là, histoire d'éviter un autre sermon commençant par "Euh dis donc, Fleur, tes copains de l'Internet là .."
Sauvée par l'arrivée de, dans le désordre, Kenico, Lisbei, Mademoiselle Monstre, Arnal, Igor a.k.a Le Chat, Peer et Frouny, je respire à nouveau. On s'entasse tant bien que mal, on picole, on discute.
Le foot commence. Ca devient invivable. On ne tient pas tous assis mais on se fait insulter dès qu'on est debout. Une pétasse au fond de la salle me hurle de m'assoir. Je lui montre que, comme elle peut le voir, y a pas de place. Elle me dit "Alors bouge." Va donc t'acheter une télé, connasse. Ma finesse habituelle, quoi.
Fin de la première mi temps, 2 - 0 pour Chelsea, les footeux font la tronche, les blogueurs sont en délire. Rarement autant applaudi des buts de ma vie. Notez bien que je m'en claque de Chelsea hein. C'est juste par pur esprit de contradiction.
C'est là qu'intervient le quart d'heure pédagogique.
Deux footeux installés à notre table entendent nos conversations et demandent ce que c'est qu'un "blob". Pas rancunière, j'explique. Ca fera toujours deux convertis.
La deuxième mi temps commence, but de Monaco, ca devient définitivement invivable, on se translate.
N'Importe Quoi bar, où on retrouve F, Kwyxz, Pivwan, Coute et bien d'autres. Trop petit, trop bruyant, rien à bouffer, on bouge. Sous Bock, pour finir, enfin, avec des gens bien, de la bonne (et audible) conversation, de la non moins bonne bière et de la nourriture que mon estomac rugissant réclamait depuis des heures.
Je m'endors sur la table et Kalou me rapatrie jusqu'à la maison.
Comme quoi, le secret d'un Paris Carnet réussi, c'est de faire sécession.

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:. 4.5.04 .:

18:05 - Awarded

Pendant mes vacances j'ai reçu 4200 mails, toutes adresses confondues et je me vois ici dans l'obligation indéniable de décerner un Award. Celui de "Mail Le Plus Débile 2004". On me dira que 2004 est encore jeune et que je m'avance beaucoup. Oui mais tout de même .. Je vous laisse seuls juges.

From: "Mehdi Karroucha" <***@*****.com>
To: "Fleur Marty" <fleur@fleur.net>
Subject: Paf la Girafe !!!!

Je cherche quelqu'un pour faire les championnats de france de Karaoke en duos ce week-end à Chinagora... Ca te tente ?

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01:26 - Atterrissage

6h. Roulée en boule sur un siège en plastique spécialement conçu par un designer pervers et sadique, je tente de voler quelques poignées de sommeil. Rien de plus glauque qu'un aéroport en fin de vacances, quand l'avion a 3h de retard. Même avec force plantes grasses et mosaïques orientales. Qu'à cela ne tienne, je me venge sur le Duty Free.

Fin de semaine.
Il faudrait raconter, c'est sur.
Allez, une fois de plus je me lance pour un "En vrac."

En vrac il y avait Agadir, surprenante ville du Maroc qui ne ressemble en rien à Marrakech, que je connaissais. Presque la sensation d'être dans une station balnéaire d'Europe, avec un peu plus de femmes voilées et l'omniprésente inscription arabe gravée dans les montagnes de l'Atlas "Dieu - Patrie - Roi".
En vrac il y avait le soleil, mais aussi l'Atlantique, l'air empli d'iode, le vent marin.
En vrac les parcours de golf magnifiques, les caddies adorable, gentils et pleins d'humour, patients aussi et c'est peu de le dire.
En vrac l'abominable chanteuse du bar de l'hôtel, capable de massacrer sans ciller les classiques de Piaf comme de Ray Charles.
En vrac se faire appeler "La Gazelle" toute la semaine, manquer de se faire échanger contre un troupeau de chameaux, discuter avec les marocains, apprécier leur accueil, leurs sourires, leur chaleur.
En vrac, l'incroyable souk d'Agadir, inimaginable marché pas seulement pour les touristes, milliers de mètres carrés d'étalages couverts de fruits et légumes, de volailles caquetantes, de poissons gigotants, d'épices, d'herbes, envie de tout acheter, de tout goûter.
En vrac les mains expertes des masseuses, ointes d'huile d'Argane, trésor national, magie qui sait détendre de la pointe des orteils au cuir chevelu.
En vrac l'appel du Muezzin, lancinant, aux heures chaudes de l'après midi, imaginer tous ces corps en prière, tendus vers le même point.
En vrac les journées à se gorger de soleil et de thé à la menthe, de beauté et de tagines fondantes, de jus d'oranges frais et de tomates savoureuses.
En vrac les nuits à jouer au Black jack, et à gagner, incroyable, de quoi se faire plaisir encore plus, dépenser sans compter, vacances, vacances.
En vrac, retrouver ma mère, rien qu'elle et moi et nos confidences, évoquer souvenirs et anecdotes, l'écouter raconter son enfance, et celles d'ancêtres disparus, se dire combien on s'aime et qu'on est bien ensemble.

En vrac, repartir et dire "A l'année prochaine, Inch Allah."

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