Words Falling Apart - Fleur's Blog

:. 26.10.03 .:

22:58 - Myrtille de Proust

J'ai 7 ans.
Ca se passe loin là bas, dans le sud, celui des Pyrénées, pas bien loin d'un patelin du nom de Camurac.

J'ai 7 ans, je cours au milieu de cette grande coulée verte, prairie balafre au coeur de la forêt.
La pente est raide, je tombe évidemment, j'ai 7 ans. Je roule, je me relève, je pleure à moitié, je ris en même temps.
En quelques bonds je rejoins la famille, toute occupée à sa cueillette.
Je chipe une pleine poignée de myrtilles et repars en courant, tout en me les fourrant dans la bouche.

Je m'étale dans l'herbe, le ciel si parfaitement bleu tournoie, je le vois à cause de la cime des arbres en mouvement.
D'un coup de langue je lappe un peu du jus de myrtilles qui me coule sur le menton.

En rentrant il y aura des tartes, de la confiture. Surement moins que prévu, si on considère le tribut que j'ai prélevé tout au long de l'après midi et dont une bonne partie est encore là, barbouillé sur mes joues, sur mes mains et même, mystère insondable, sur mon front.

J'ai 7 ans, j'aime les myrtilles, allongée dans l'herbe l'été.

J'ai 24 ans.
Ce soir Kalou est rentré de chez ses parents avec un cadeau pour moi.
Sur une assiette de porcelaine bleue et blanche, elles sont là, merveilleusement bleutées.
2 énormes parts de tarte aux myrtilles.
Celles là viennent des Alpes, mais quand je lèche le jus au fond de l'assiette, c'est un peu de cet été Pyrénéen qui revit dans mon esprit.

:. Just drop your thoughts .: