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Prénom : Fleur
Age : 26 ans
Anniv : 20.02 (wishlist)
Taille : 1m63/1m70 (avec les
chaussures)
Poids : mmpppfff
Géo : Paris
Taff : Chef de projet jeux

/tronche

remote - bestof - archives

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Flaoua Estrella Eyhidiaze Angel Dust
Malkie La Fée

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7 piercings
3 tatouages
2 bagues armures
2 paires de New Rocks
1 bonne tonne de fringues noires
1 millier de taches de rousseur
1 mètre de cheveux
1 chat noir appelé Cisco

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:. 19.12.02 .:
 
22:19 - Il fait froid.

Oui je sais. C'est terriblement banal. Mais il faut que je le dise.

Il fait froid.
Ma levre inferieure s'est fendue en plein milieu. Je sens la peau qui essaye de se reformer, la blessure qui cicatrise.
Ca gratouille, ca tiraille, ca me titille. Machinalement, j'attrape un petit bout de peau qui depasse avec mes dents. Je tire un peu dessus, juste pour voir.
La blessure se creuse, evidemment. Ca fait un petit cratere qui se remplit de sang quand je souris un peu trop franchement.

Il fait froid.
Je ne peux plus porter mes bagues armures dehors. Le metal est tellement glacé que j'ai l'impression que ma peau va y rester collée.
Je mets des gants mais ca m'insupporte. Je deteste ne pas sentir la texture de ce que je touche. Je deviens malhabile, maladroite, gauche.
J'enfouis les mains dans mes poches. La droite ressort, a intervalles reguliers. Attraper la clope coincee entre mes levres, l'en retirer en priant pour que la peau ne vienne pas avec. Cracher la fumee en essayant vainement de faire des ronds, remettre la clope, rentrer la main dans la poche, bien au chaud.
C'est toujours les memes gestes.

Il fait froid.
Il y a du vent aussi. Alors mes cheveux ne couvrent plus mes oreilles. Elles se transforment en petits glacons. Des stalagmites en forme d'extensions de moi meme. Quand je rentre au chaud, j'ai l'impression qu'elles vont tomber. Tout mon corps se rechauffe sauf elles.
Il me faut un chapeau.
Il n'y a rien de plus laid que des caches oreilles.

Il fait froid.
Il fait gris.
Il fait laid.
Il fait nuit, tard le matin, tot le soir.
Les gens marchent dans la rue, la tete rentree dans les epaules, ils regardent leurs pieds. Me rentrent dedans. Marmonnent.

Il fait froid.
J'ai envie de dimanches passés sous la couette, le chauffage a fond.
Alors j'aimerais qu'il neige. Que les elements se dechainent pendant que je fais le chat sous mes plumes d'oie.
Un thé à la vanille brulant.
1000 pages de Glen Cook.
Cisco qui ronronne contre mon ventre, sous la couette.
Portishead qui murmure a mon oreille.

Il fait froid.
Ca ne fait que commencer.


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